Quest’anno sicuramente è mancato proprio l’elemento meteorologico ad accentuare la tristezza di alcuni, con un caldo simbolo di una catastrofe naturale in corso, ma non l’accorciarsi delle giornate, in un inciampare nel buio un’ora prima dell’abitudine, inciampo che ogni volta ci lascia un po’ straniti.

Come tutti, anche io sono stata obbligata a pensare ai miei morti. Tantissimi negli ultimi quattro anni, tra nonne e animali di famiglia, in una piccola ecatombe trasversale e antispecista. Ma ci ho fatto pace, con l’idea occidentale della morte, e ne ho adottata una nuova in modo quasi spontaneo e istintivo, senza dovermi buttare in grandi riflessioni e letture filosofiche.

Semplicemente un giorno mi sono accorta che a farmi soffrire era l’assenza, e quell’idea di mai più. Ma da naturalista, ho anche la consapevolezza che su scale temporali di lungo termine davvero nulla scompare, semmai si trasforma. È vero.

La materia non si smaterializza, ma si dissolve e magnifica in energia. Prende altre strade e altre forme, attraverso assemblaggi sempre nuovi di atomi e molecole, attraverso la creazione di legami più o meno stabili. Nessuno muore mai veramente, in fin dei conti, al di là della nostra ristretta capacità di analisi e comprensione del tempo. Secondo alcuni popoli, come i Gimi, gruppo etnico il cui stile di vita riflette ancora quello dei nostri e dei loro antenati dell’Età della Pietra, gli spiriti dei morti abitano ogni elemento della Natura.

La Natura è così non solo viva, il che sarebbe scontato, ma è soprattutto piena di significato. È il tempio entro il quale albergano le anime dei defunti, e ogni corso d’acqua, pianta, roccia o animale è degno di venerazione e celebrazione. L’uccisione di altri esseri viventi per nutrirsi è per i Gimi, ad esempio, semplicemente un evento che porterà le loro vite a trasformarsi, ad entrare nel ciclo eterno della trasformazione e del trasferimento dell’energia in altre forme, in altri luoghi.

Così, mi tengo la nostalgia del non poter vedere mai più persone e animali che ho amato, ma alzo gli occhi e so che prima o poi saranno altrove, avranno altri volti o sembianze, altri occhi, o un altro odore. Ma ci saranno. Se la vediamo così, questo Pianeta siamo noi. Prendiamocene cura, perché ogni cosa è in noi, ogni cosa siamo noi. Noi siamo la Natura.

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Spesso, volentieri e male.

Non c’è stata stagione che io non lo abbia fatto. Che io non mi sia persa. Che io non abbia perso per sempre un frammento di me, nella lotta e nella corsa dell’amore. Una ciocca di capelli. Un lembo di pelle.

Una goccia di sangue. Una lacrima. Sudore che ho appiccicato agli steli e ai fiori. Saliva, sputando.

Il mio amante è un campo. L’autunno lo accarezza lieve, brezza fresca della sera, aria croccante di sole la mattina, ragnatele umide tra gli sterpi secchi, collane di semi tremolanti, in bilico tra la morte e la vita. 

Il mio amante è un campo. Grondante di acqua, feroce di erba e acquitrino, gorgoglia vita dalla terra e dal cielo, assedio di sopravvissuti all’inverno, si annuncia con i lampi viola della primavera.

Il mio amante è un campo. Arso dal sole, incendiato dalla calura estiva, la terra spaccata dall’estate e le sue erbe scure e dorate, avvizzite e morte di sete, senza più nulla da promettere e dare. Come orecchino un’ape nera che dorme aggrappata ad un fiore. Una musica di cicale.

Il mio amante è un campo. Bianco di neve, freddo e umido, silenzioso e pacifico, riflesso azzurro di cielo, mantello di schizzi d’oro e diamante, crosta di zucchero e sale. Gli animali lo ricamano affamati, bracciali di impronte e schiocco di rami. 

Con i miei piedi lo calpesto e lo scalzo, lo divoro con gli occhi e lo annuso, lo strappo e chiudo la bocca per fischiarlo fuori. 

Mi accoglie sempre, e accoglie ogni mio cane.

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Dall’ultima volta che ho trovato il tempo di pubblicare qualcosa qui, sono successe molte cose là fuori. Ho scoperto che diventerò zia, una zia probabilmente un po’ selvatica. Forse sconsiderata, ma accondiscendente, amica e poco affidabile. E’ morto un gatto, questo è successo solo la settimana scorsa, si chiamava Pillo. Se n’è andato ad una velocità super sonica, come fosse salito su un razzo e ci avesse salutati tutti con la zampina dal piccolo oblò. Un orso ha ucciso un ragazzo che faceva una corsa nel bosco. E di chi era quel bosco? Del ragazzo o dell’orso? La verità è che era di entrambi, e ha solo vinto il più spaventato e il più forte. Nonché quello più privo di una morale. Ho lavorato e letto molto, soprattutto ascoltato audiolibri. Ho viaggiato tantissimo in macchina, portando la mia Suzuki a percorrere oltre 150.000 km. Senza incidenti, a parte un tir che quasi ci ha schiacciate contro il Guard-rail. Mi sono appassionata ai testi di astrofisica e fisica quantistica, perché mi portano lontanissimo da questa realtà, a tratti insopportabile.

Siamo materia stellare che medita sulle stelle…
Carl Sagan

Smettendo di guardarmi i piedi, come suggeriva il caro Hawking, cerco di trovare risposte attraverso la meditazione sulla forma dell’Universo e i meccanismi che lo regolano. Non capisco proprio tutto, ma Rovelli, lo stesso Hawking, Margherita Hack e la Greison mi aiutano a ottenere una buona sintesi. Non mi hanno ancora svelato come far tornare i conti, migliorare le mie relazioni o trovare un buon equilibrio tra senso del dovere e senso di libertà, ma sono sicura che continuando ad elevare il mio spirito tra le stelle, o navigando nel campo delle probabilità dei quanti, troverò le risposte a un certo punto.

E’ che a volte mi sento davvero molto stanca. Vorrei solo nascondermi nella singolarità di un buco nero, coperta da un buco bianco, dove tutti restano confusi dal temp. Dove poi il tempo e lo spazio finiscono, e tutto cessa di esistere. O forse semplicemente è.

Esiste un solo bene, la conoscenza, e un solo male, l’ignoranza.

Socrate

Di recente ho anche iniziato ad ascoltare alcuni podcast. Il mio preferito, in questo momento, è Pensiero Stupendo di Matteo Saudino, conosciuto anche con lo pseudonimo di BarbaSophia. Un podcast che racconta i più grandi filosofi della storia, e io ho iniziato con Socrate. Socrate non era proprio uno qualunque. Antenato dei moderni guru di crescita personale, era un artista del contraddittorio, di quello che è il significato originale della parola ironia. Qualcosa che io non padroneggio granché, finendo spesso travolta dalle discussioni. La meditazione di matrice induista mi sta aiutando molto però a dominare le emozioni nei loro eccessi, e dunque a non perdere il senso della ragione. 

Il desiderio è tornare a scrivere qui tra una settimana, ma non escludo che l’arrivo del caldo, i fiori e tutti questi uccelli canterini fuori dalla finestra, mi trascinino per campi e macchie insieme al cane. Perdendo tutti, di nuovo, le mie tracce.

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